Арабская шпана в Марселе (2)

ЕВРО-2016 | 12 июня 2016 года, 18:53

Не уверен, что Марсель бы устоял, если бы матч завершился с любым иным счетом, кроме ничьей. Считаю, просто повезло.

Я приехал в город до матча на авто и припарковался на подземной стоянке рядом с портом.

К моменту, когда я вернулся за машиной, стоянка была закрыта. Просто закрыта на ночь: глухие железные ворота, запертые двери, никого.

А отель, нужно сказать, я мудро забронировал не в грязном шумном Марселе, а на окраине чудного Экс-де-Прованса километрах в 40.

И вот я в центре Марселя, первый час ночи, документы в машине, машина на стоянке.

Телефон предательски садится. Деньги в кармане есть, но в ночном Марселе после матча деньги никакой роли не играют: за них невозможно ничего купить.

Я уже наблюдал предматчевые драки, стычки болельщиков с полицией, уже хлебнул слезоточивого газку, походил по битому стеклу пивных бутылок. К ночи все пошло по новой: из переулков внезапно вываливаются группы обдолбанных фанатов за ними закованные в броню полицейские, крушащие все что движется на пути и шлейф ароматной «черемухи».

Тут главное, бежать прочь быстро, с поднятыми руками и максимально умным интеллигентным выражением лица — чтобы тебя не спутали с британскими дебилами.

Впрочем, на выражение лица внимания могут и не обратить.

Такси нет. Просто нет никакого. И вызвать никак нельзя.

В отелях (любых) нет номеров (любых). Впрочем, документов с собой у меня тоже нет.

Из переулков вопли, в под ногами мусор, перемешанный с битым стеклом, впереди безысходность…

На улицу к ночи выползла арабская молодежь жутковатого вида.

Я начал приставать к мотоциклистам, чтобы они отвезли меня к отелю. Мотоциклисты смеялись мне в лицо.

Ко мне подошли три молодых русских бугая в болельщицких шарфах.

— Вы тоже такси ищете?

— Нету здесь такси, парни. Вам куда вообще?

— В гостиницу. Она на другом конце города.

— Ну так идите пешком, за час по-любому доберетесь.

— Здесь город такой… страшный.

Бугаи поежились… Мне тоже стало неуютно.

И тут из темной подворотни меня окликнул арабский юноша — вот ровно такой как на картинке:

Эй, такси?

Разговор происходил, в основном, на пальцах и смеси нескольких известных мне французских и пареньку английских слов.

— Куда?

  • Экс...

    — Далеко.

    — Да.

    — Сколько человек поедет?

    — Я один.

В глазах у парня вспыхнул огонек интереса.

— Точно один?

— Один.

— 150. Будет машина.

— ОК, пусть будет 150 (красная цена, понятно, 70, но выбирать не приходилось)

— Жди здесь. Гашиш хочешь, травку?

— Нет, домой хочу.

— Жди здесь.

Прошло 20 минут. Пареньки в подворотне множились — их было уже человек восемь. Они затягивались самокрутками, сплевывали под ноги, сидели на корточках — все как мы любим и знаем.

Каждому вновь прибывшему жестом показывали меня — вот, мол, один… Бабки есть. Ждет.

Время от времени кто-то из группы подходил и обнадеживал меня:

— Брату позвонил. Едет брат (он показывал как брат крутит баранку руля). Две минуты жди, друг, не уходи только…

Я ждал.

Через полчаса подъехала колымага с молчаливым пожилым арабом за рулем. Араб уступил водительское место одному из юношей из подворотни. Еще трое передо мной гостеприимно распахнули дверь и сделали попытку влезть в загаженный салон вместе со мной.

— Нет! — тут я был непреклонен. — Один пассажир и один водитель. Никого больше!

— Брата! Брата возьму! Один брат!!! — умолял меня араб.

— Нет! Тогда не едем.

Справедливость восторжествовала и мы поехали вдвоем.

Я одержал первую моральную победу и уравновесил шансы.

Намерения арабской шпаны были прозрачны как мысли ребенка.

Зарезать меня не зарезали бы, полагаю, но отпустить вот так жирного иностранца с деньгами и красивым смартфоном (пацаны пользовались допотопными Нокиями) было унизительно.

Впрочем, выбирать не приходилось.

Машина скрипела всем, чем можно скрипеть и вихляла на дороге. Периодически, мой водитель предпринимал попытки как-то разрешить неприятную для него ситуацию: ну, действительно, на кой ему сдалось везти какого-то фраера в ночь за 50 км, когда все было можно решить на быстро на месте.

— Деньги давай! — сказал он километров через 10.

— Не дам! Фини. В конце! Экс -Прованс.

— Давай! Не повезу.

— Стоп. Останавливай!

— Здесь?

— Здесь!

— Покажи деньги!

Показываю, не давая прикоснуться. Машина резко виляет. Едем…

— Язык какой знаешь?

— Зачем спрашиваешь?

— Английский знаешь?

— Знаю.

— А французский?

— Не знаю.

— Совсем не знаешь?

— Совсем.

В его черных глазах мелькнул луч надежды: он торопливо начал гортанные переговоры по своей задрипанной Нокии — видимо, просил выслать подкрепление.

Черта с два! Мы были уже далеко от города и помощь к моему водителю не поспела.

Высадив меня у вокзала в Эксе, получив свои 150 и презрительно отказавшись везти до отеля, разочарованный юноша умотал восвояси к друзьям: курить гашиш и, сидя на корточках, сетовать как он упустил такого сладкого русского…

А я начал ловить следующее такси до отеля. Которого, естественно, не было.

Но это уже другая история.

Комментарии 2
лол1 год назад
автор дебил какой то
3
каджич1 год назад
Это точно.реальная картина Марселя.Хорошо.что был не бухой и не курнул-была бы сточка с проломленной головой.